воскресенье, 15 сентября 2019
13:18
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 13 сентября 2019
10:59
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 11 сентября 2019
12:54
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 09 сентября 2019
Теперь я знаю, что Пазолини - не самый лучший режиссер для того, чтобы смотреть его фильмы с температурой. Во всяком случае этот точно. Тут он отбросил весь свой оптимизм и сделал сексуальность по-настоящему пугающей и отвратительной. Хотя чего я ожидала от экранизации маркиза де Сада?
Ощущение горячки, бреда, стыд и не только за то даже, что на экране, а за то, что я смотрела на это не отрываясь. Не удивлена, но все-таки спрашиваю себя: почему бы мне не "встать с поднятым кулаком против пистолетов"? Почему я продолжала смотреть? А значит участвовала. С обеих сторон.
И едва ли не ужаснее всех издевательств была скука. Поистине демоническая. Может быть казалось в конце будет какое-то просветление, объяснение этому всему, но там были три пляшущих "самурая" - черный, белый и красный. Но я не думаю, что только это с нами делает мир. Было бы совсем ужасно. Тяжелый очень фильм.
Ощущение горячки, бреда, стыд и не только за то даже, что на экране, а за то, что я смотрела на это не отрываясь. Не удивлена, но все-таки спрашиваю себя: почему бы мне не "встать с поднятым кулаком против пистолетов"? Почему я продолжала смотреть? А значит участвовала. С обеих сторон.
И едва ли не ужаснее всех издевательств была скука. Поистине демоническая. Может быть казалось в конце будет какое-то просветление, объяснение этому всему, но там были три пляшущих "самурая" - черный, белый и красный. Но я не думаю, что только это с нами делает мир. Было бы совсем ужасно. Тяжелый очень фильм.
Уютная. Наверное, первый эпитет, который обязательно прозвучит в отношении этой книги, кто бы о ней ни говорил. А ещё добрая, атмосферная, немного грустная. В ней повседневные чудеса, запах леса и осенних пирогов, вкус дома и странствий. И все герои по-своему чудаковатые, но всегда добрые. Даже страшный волшебник с горящими рубиновыми глазами оказывается пойманным обстоятельствами, своей природой, а не собственными страстями. Во всех есть что-то от каждого из нас, должно быть поэтому эту книгу так многие любят.
Обязательно буду читать ее детям.
Обязательно буду читать ее детям.
После прочтения книги задумалась насколько сильно я изменилась за последние полтора года (время, прошедшее с момента чтения первой книги Сафона, "Тень ветра", которая меня тогда так взволновала). С грустью думаю, что к этой осталась почти равнодушна.
Эта история (как и "Марина", кстати), будто собрана из тех же самых кусочков, но в итоге картинка, отражающая солнце не складывается, чего-то не хватает. Вкус бурных темных страстей из грошовых романов, опасных улиц Калькутты, детская влюбленность, немного мистики, семейные тайны и даже грустная улыбка пожилого интеллигентного директора приюта, в которой угадывается отец героя "Тени ветра", - все то же, но как будто потерян какой-то секретный ингредиент. И я не знаю что это.
Но язык истории по-прежнему хорош.
Эта история (как и "Марина", кстати), будто собрана из тех же самых кусочков, но в итоге картинка, отражающая солнце не складывается, чего-то не хватает. Вкус бурных темных страстей из грошовых романов, опасных улиц Калькутты, детская влюбленность, немного мистики, семейные тайны и даже грустная улыбка пожилого интеллигентного директора приюта, в которой угадывается отец героя "Тени ветра", - все то же, но как будто потерян какой-то секретный ингредиент. И я не знаю что это.
Но язык истории по-прежнему хорош.
На первый взгляд книга кажется составленной из отдельных, не слишком связанных кусочков. Тут и ритуальное убиение царской семьи, и футбол, и черные мессы, и демон интернета, и корни революции 1917 года. Теория заговора под православным углом зрения. Может быть выглядит странно.
Но... мне все это интересно и в принципе близко. К тому же, если войти в образ мысли автора, внутренние связи легко прочитываются, начинаешь яснее видеть символический уровень действительности, обращать внимание на знаковую реальность.
Очень часто подобные книги превращаются в карикатуру на самих себя, так что даже стоящие факты в них теряются под наслоением домыслов. И все вызывает смех, а не страх, не внутреннюю бдительность, как должно было бы быть. Но с Ю.Ю. для меня подобного не происходит. Ему я инстинктивно доверяю и к его словам отношусь со вниманием. Поэтому буду читать еще и другие его работы.
Но... мне все это интересно и в принципе близко. К тому же, если войти в образ мысли автора, внутренние связи легко прочитываются, начинаешь яснее видеть символический уровень действительности, обращать внимание на знаковую реальность.
Очень часто подобные книги превращаются в карикатуру на самих себя, так что даже стоящие факты в них теряются под наслоением домыслов. И все вызывает смех, а не страх, не внутреннюю бдительность, как должно было бы быть. Но с Ю.Ю. для меня подобного не происходит. Ему я инстинктивно доверяю и к его словам отношусь со вниманием. Поэтому буду читать еще и другие его работы.
Несмотря на то, что эта утопия Воннегута была впервые опубликована еще в 1952 году, она все еще современна. Персонажи совсем условные, но все же живые. И как будет нередко у него в будущем, главный герой не герой вовсе, а кто-то, кого несет течением времени и жизни куда-то, а куда - он догадывается лишь смутно. Он совершает ошибки и не видит очевидного, им легко манипулировать, он цепляется за фантазии, в общем он обычный человек, как большинство из нас.
Будущее, описываемое Воннегутом не совсем сегодняшнее, конечно, но тоже где-то близко. Люди живут будто зверушки в загоне под опекой машин. Тамагочи наоборот. Разве не так в каком-то смысле и мы зависим от техники, привычного уровня комфорта? Естественно, у него все приобрело оттенок абсурда, выпуклой формы, а мы пока не замечаем перемен, мы как лягушка, которую варят, очень медленно повышая температуру.
В книге в итоге те, кто еще сохранил в себе что-то человеческое, делают единственно возможную вещь - красочно идут на баррикады в своих "заколдованных" рубашках, естественно без надежды на успех. Описано все это с фирменной иронией Воннегута, но по сути он в человека не верит, по сути он пессимист. В принципе какие у этих людей варианты? Техно-концлагерь или новое средневековье. А человек не готов ни к тому, ни к другому. И фантазии, и сил у него хватает только на революцию разноцветных рубашек.
Будущее, описываемое Воннегутом не совсем сегодняшнее, конечно, но тоже где-то близко. Люди живут будто зверушки в загоне под опекой машин. Тамагочи наоборот. Разве не так в каком-то смысле и мы зависим от техники, привычного уровня комфорта? Естественно, у него все приобрело оттенок абсурда, выпуклой формы, а мы пока не замечаем перемен, мы как лягушка, которую варят, очень медленно повышая температуру.
В книге в итоге те, кто еще сохранил в себе что-то человеческое, делают единственно возможную вещь - красочно идут на баррикады в своих "заколдованных" рубашках, естественно без надежды на успех. Описано все это с фирменной иронией Воннегута, но по сути он в человека не верит, по сути он пессимист. В принципе какие у этих людей варианты? Техно-концлагерь или новое средневековье. А человек не готов ни к тому, ни к другому. И фантазии, и сил у него хватает только на революцию разноцветных рубашек.
четверг, 29 августа 2019
10:31
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 23 августа 2019
Несколько раз мне снилась смерть (как полагается, костлявая, в черном плаще, в окружении темного тумана). Странно, но всегда она давала мне флейту. И только в последний раз, когда я увидела ее еще и в медитации, я задумалась по-настоящему о том, что это значит.
Флейта из видения промелькнула на следующий день в изображении музы поэзии и музыки Евтерпы. Ее инструмент называется сиринга. Красивое слово. Так звали нимфу, которая, спасаясь от влюбленного в нее Пана, обратилась за помощью к речным богам и те превратили ее в тростник. Пан сделал из него музыкальный инструмент. Поэтично, правда.
Во времена Ренессанса Сирингу и ее судьбу рассматривали также как мистический символ "жизни через смерть",
а музыкальное вдохновение Пана - как род сублимированного обладания.
Флейта из видения промелькнула на следующий день в изображении музы поэзии и музыки Евтерпы. Ее инструмент называется сиринга. Красивое слово. Так звали нимфу, которая, спасаясь от влюбленного в нее Пана, обратилась за помощью к речным богам и те превратили ее в тростник. Пан сделал из него музыкальный инструмент. Поэтично, правда.
Во времена Ренессанса Сирингу и ее судьбу рассматривали также как мистический символ "жизни через смерть",
а музыкальное вдохновение Пана - как род сублимированного обладания.
четверг, 22 августа 2019
19:34
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Грустный томительный фильм, весь собранный из воспоминаний и пронизанный ощущением умирания, расставания с жизнью. Если бы я была знакома с новой французской историей, возможно, нашла бы для себя в нем много интересного, потому что он основан на реальных событиях, а у главных героев есть прототипы... Но я не сильна в истории, поэтому сознание мое цепляется только за голоса и лица и более всего - за грустную полуулыбку Жана Рошфора, за его усталость и сосредоточенность.
понедельник, 19 августа 2019
13:44
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
КАМЕНОЛОМНЯ
Моя печень суха от снов потерянных,
кости мертвы от гнева… солнце!
Тошнит от тебя, проклятье.
Эх, выблевать это проклятье
груды камней, обожжённых солнцем,
там, где горят дни потерянные.
Мама, добро твоё потеряно,
если твой сын на солнце
рыдать боится, проклятье.
Эх, Санте, Санте, добро твое потеряно!
читать дальше
Моя печень суха от снов потерянных,
кости мертвы от гнева… солнце!
Тошнит от тебя, проклятье.
Эх, выблевать это проклятье
груды камней, обожжённых солнцем,
там, где горят дни потерянные.
Мама, добро твоё потеряно,
если твой сын на солнце
рыдать боится, проклятье.
Эх, Санте, Санте, добро твое потеряно!
читать дальше
суббота, 17 августа 2019
Очень трогательное и грустное кино. М.Мастрояни и Ж.Рошфор удивительные, бесконечно милые (особенно вместе в сцене с фокусами и в сцене с озвучкой мультфильма). Такая нелепая, смешная жизнь, в которой много суеты и беготни, в которой постоянно допускаешь ошибки, умираешь, так и не успев сделать первого шага, после пламенного призыва, не видишь очевидного, потому что хочется верить во что-то красивое и большое, во что-то настоящее. Но позолота осыпается со всего, проходит время и даже собственные мечты уже кажутся глупыми, не твоими. Все нашли себе роли, а некоторым не удается найти до самого конца. Или это просто роль такая.
Сохрани от скуки, этой комнаты с пауками, -
Прошу Того, Кто песни дает в ночи.
От печати тоски, от клейма, что своими руками
Я зачем-то ставлю на жизнь свою, сохрани.
Человека темного заклинаю внутри - молчи, -
(Бормотанье его подслушанными голосами,
Точно колокол треснувший, легион саранчи,
От него волнуется сердце стихами и снами,
Суеверными, глупыми, не знающими огня)
Сегодня мне все удается, а это знак верный…
Распадается мир. Не от страха пою (от Тебя)
Но голос почти чужой, да и ритм нервный, -
Искажаю все… просыпаясь, вплетаю в сеть,
заголовки острые моих тридцати пяти
научи меня видеть, а не только смотреть,
научи меня различению правды и лжи.
Нет границ как будто между мной и не мной,
нет очертаний четких у комнаты, у вещей,
между светомузыкой звезд и глухой темнотой
я стою холодная, жадная как Кащей
к своему добру, к словам и смыслам Другого,
(он не носит клейма и злой обезьяны внутри,
и совсем не так как мое звучит его слово)
Я прошу Того, Кто песни дает в ночи
сохранить его… и за длящейся годы игрой
по-звериному острыми наблюдаю зрачками,
за шахматной партией (ни своей, ни чужой -
разве можно оставаться чужими
в этой комнате с пауками?).
Прошу Того, Кто песни дает в ночи.
От печати тоски, от клейма, что своими руками
Я зачем-то ставлю на жизнь свою, сохрани.
Человека темного заклинаю внутри - молчи, -
(Бормотанье его подслушанными голосами,
Точно колокол треснувший, легион саранчи,
От него волнуется сердце стихами и снами,
Суеверными, глупыми, не знающими огня)
Сегодня мне все удается, а это знак верный…
Распадается мир. Не от страха пою (от Тебя)
Но голос почти чужой, да и ритм нервный, -
Искажаю все… просыпаясь, вплетаю в сеть,
заголовки острые моих тридцати пяти
научи меня видеть, а не только смотреть,
научи меня различению правды и лжи.
Нет границ как будто между мной и не мной,
нет очертаний четких у комнаты, у вещей,
между светомузыкой звезд и глухой темнотой
я стою холодная, жадная как Кащей
к своему добру, к словам и смыслам Другого,
(он не носит клейма и злой обезьяны внутри,
и совсем не так как мое звучит его слово)
Я прошу Того, Кто песни дает в ночи
сохранить его… и за длящейся годы игрой
по-звериному острыми наблюдаю зрачками,
за шахматной партией (ни своей, ни чужой -
разве можно оставаться чужими
в этой комнате с пауками?).
четверг, 15 августа 2019
Черно-белый фильм с довольно угнетающей атмосферой, в котором встречаются вампиры и философия. Интересно. Хотя главная мысль, по-моему, получается в том, что человек по природе ненасытен ко злу, а поскольку его слова, идеи и поступки не существуют отдельно от сущности все, что он делает (в особенности творчество) - не более чем кладбище бесполезных и лживых эпитафий. Честный ли это взгляд? Попытка. В конце-концов режиссер находит, что единственный путь спасения - утоление той же жажды но на другом уровне. Через кровь Христову. Вера как единственный путь спасения от внутренней темноты. И вручить туда свою свободу - единственное возможное проявление нашей шаткой воли. Потому что любая зависимость не свободна. Но выбирая от чего зависеть мы все же проявляем какую-то свободу.
Сложно объяснить, что для меня значила эта встреча. Я была по-настоящему счастлива сегодня. Так глубоко и просто... впервые за долгое время. Удивительный человек. И добрый. И как же я скучала по его голосу - по строю мысли, по смыслам, по своему ответному отклику. Спасибо-спасибо-спасибо!
вторник, 14 августа 2018
По дороге покупала открытки не для того, чтобы кому-то отправить, но чтобы записать на обратной стороне сиюминутное, соединить часть места и ощущение его. Всего две. Третья размокла в воде из случайно открывшейся в рюкзаке бутылки.
*
От прошлого в Минском замке не осталось почти ничего, но воображение - только память о существующем, а значит все не ушло. Крипта в часовне , где покоятся последние хозяева замка, а с ними как будто целая эпоха, переносит в мир ощущений, акценты смещаются на другие вещи. Время идет назад.
Вижу заключенного в кандалах, ослепшего от темноты в сыром подвале тюрьмы за неосторожное слово, вижу лучников, поднимающихся на башню по каменным лестницам с огромными ступенями, вижу обедающую в простом уюте прислугу и знать, обедающую выше, в комнате где меха на полу, резная мебель, изразцы с черным орлом и трех лучевой свастикой на стенах. Удивительный потолок напоминает Лхасу. В бальном зале золото и стекло. Юля и Саша делают вид, что танцуют. Фотографирую и вижу, как танцевали бы мы. Время идет назад.
*
По дороге в Брест слева радуга как знак ангела. В этот момент радио прорывается через помехи и я слышу слова песни - не доживи, но созрей, ты будешь вечно со мной. Как ответ на задаваемые вопросы. Но я все еще не чувствую глубинно, что значит жить созревая.
*
Взгляд с высоты поднимает выше. Слетают разговоры, усталость от подъема на смотровую площадку, жара - все парит над городом как тонкий газовый платочек, как звук трубы, призывный и одинокий, будто пронизывающий все миры. Хотя бы минуту чувствуешь себя свободной.
Спускаться легко, будто часть внутренней тяжести правда растворилась в горячем небе. На улицах Львова на каждом углу скрипачи играют чардаш Монти, но я останавливаюсь только возле Клоуна с милыми, добрыми глазами, который может сотворить свою мечту из воздушных шариков.
*
От прошлого в Минском замке не осталось почти ничего, но воображение - только память о существующем, а значит все не ушло. Крипта в часовне , где покоятся последние хозяева замка, а с ними как будто целая эпоха, переносит в мир ощущений, акценты смещаются на другие вещи. Время идет назад.
Вижу заключенного в кандалах, ослепшего от темноты в сыром подвале тюрьмы за неосторожное слово, вижу лучников, поднимающихся на башню по каменным лестницам с огромными ступенями, вижу обедающую в простом уюте прислугу и знать, обедающую выше, в комнате где меха на полу, резная мебель, изразцы с черным орлом и трех лучевой свастикой на стенах. Удивительный потолок напоминает Лхасу. В бальном зале золото и стекло. Юля и Саша делают вид, что танцуют. Фотографирую и вижу, как танцевали бы мы. Время идет назад.
*
По дороге в Брест слева радуга как знак ангела. В этот момент радио прорывается через помехи и я слышу слова песни - не доживи, но созрей, ты будешь вечно со мной. Как ответ на задаваемые вопросы. Но я все еще не чувствую глубинно, что значит жить созревая.
*
Взгляд с высоты поднимает выше. Слетают разговоры, усталость от подъема на смотровую площадку, жара - все парит над городом как тонкий газовый платочек, как звук трубы, призывный и одинокий, будто пронизывающий все миры. Хотя бы минуту чувствуешь себя свободной.
Спускаться легко, будто часть внутренней тяжести правда растворилась в горячем небе. На улицах Львова на каждом углу скрипачи играют чардаш Монти, но я останавливаюсь только возле Клоуна с милыми, добрыми глазами, который может сотворить свою мечту из воздушных шариков.
понедельник, 23 апреля 2018
Есть в моей жизни люди, которые уверены, что я закапываю свой потенциал. Как правило они связывают это с моими нелегкими отношениями и советуют от них освободиться, поверить в себя и приступить со всем возможным энтузиазмом к личной реализации. Мне приятно, что кто-то думает, что я способна на большее, но все, что я действительно могу им на это ответить - полушутливое "мне нужно на это помедитировать".
Что если потенциал в принципе обманка (вечно подающий надежды), если я реализуюсь ровно настолько, насколько могу и не реализуюсь сверх того совсем не потому, что мне что-то мешает, а потому что нечего больше реализовывать. Ни талант, ни внутренняя жизнь, ни страстное желание хотя бы, не достаточны во мне, чтобы проявилась та степень реализации, которую почему-то воображают другие. Значит снова образ работает против меня, ведь мне навязывают что-то мне не свойственное, что-то, что может идти вразрез с моими жизненными задачами.
Или все же на меня? Убеждает стать лучше, чем я есть.