- Что ты ищешь в траве так долго?
- Свой след…
Маленький мистик хватается за колоду и нервно ее тасует, перебирает пальцами руны, долго и упорно вращает хрустальный шар, вглядываясь в клубящийся в нем туман до тех пор, пока глаза не начинают слезиться. Но он ничего не видит. Ему страшно. Может быть он просто не умеет смотреть, а может быть там и нет ничего вовсе.
В гладкой поверхности шара отражается комната, маленькая и грязная, доверху заваленная свитками, исписанными чужими и его собственными словами, на окне стоит чайник и три немытых чашки, в одну из которых в поисках не растворившегося кусочка сахара только что сунула голову белая ворона Дуля. Другая – оставлена для Бреда. Он обычно приходит ночью и с неожиданной для многолапьего медвежьего тела грацией усаживается на край подоконника, принимаясь читать вслух внутренние книги. А вот его собственное пучеглазое отражение вглядывается в непрозрачный туман в вечном поиске очередного неопровержимого доказательства, настоящего большого знака.
Но никакого знака не следует, пронзительно яркий свет не заполняет комнату и глас с небес не говорит ему, что у Бога есть какой-то необычный и восхитительный план относительно его жизни. Глаза слипаются. Маленький мистик, то ли от слез, то ли от дыма курящихся благовоний, потирает их кулачками, задувает свечи и, бросив последний взгляд на исчезающие вдалеке за окном огни, отправляется спать. Спокойной ночи. Может быть завтра.
Я почитала и мне очень нравится эта твоя новая эпостасия))
Пиши почаще, про творчество любое, нельзя говорить плохо, а про твое так я вообще молчу))
Поэтому никогда не ругай себя, а коли пишется, так пиши))
talu_la