дождь, осень, темно..
хочется плакать и ловить ускользающее мгновение, молча глядя на чью-нибудь фигуру, склонившуюся над книгой у замороченного дождем окна, и в то же время хочется говорить, писать стихи, давая другим понять что-то, что кажется важным.. но не приходит строчек и нет слез, как нет склонившегося у окна темного силуэта. Дождь прекращается на десять минут, иногда даже на час или полтора, и тогда свет играет на всех облитых водой поверхностях и кажется, исходит от самой земли, а потом дождь начинается снова и в комнате все укрывается тенью и кажется каким-то особенно строгим, как накануне конца света...
Сегодня дракон сказал, что пройдет время и меня, как брусок дерева, обтесает жизнь, сделает грубой и прочной, и тогда я смогу не задумываясь пробивать такие же бумажные стены, какие я строю сейчас вокруг себя от него. И я стану это делать непременно, и он заставит меня этому научиться во что бы то ни стало. И ведь так и будет, он привык добиваться своего во всем и чего бы это ни стоило. И ведь это очень удобно и как будто совсем не страшно. И ведь это уже происходит. Что если подойдя к зеркалу, я не увижу там ничего, кроме уродливого отражения, и увидев его стану пенять лишь на тусклое освещение, на кривое стекло, на свои глаза, наконец... на что угодно, только не на свой собственный образ...
А мне хочется замереть в этой минуте, в этой темной комнате, в несбывшемся, в ожидании, с чуть пьяным и одиноким голосом в наушниках... А это время, которое движется постоянно.. если я когда-нибудь, не скоро, стану настоящей машиной времени, что смогу я сказать тем, кто захочет совершить со мной это путешествие, будет ли для меня еще важно что-то сказать или что-то услышать, или я так устану, так напитаюсь драконовых наук, что дождь будет навевать лишь сонливость и только?
хочется плакать и ловить ускользающее мгновение, молча глядя на чью-нибудь фигуру, склонившуюся над книгой у замороченного дождем окна, и в то же время хочется говорить, писать стихи, давая другим понять что-то, что кажется важным.. но не приходит строчек и нет слез, как нет склонившегося у окна темного силуэта. Дождь прекращается на десять минут, иногда даже на час или полтора, и тогда свет играет на всех облитых водой поверхностях и кажется, исходит от самой земли, а потом дождь начинается снова и в комнате все укрывается тенью и кажется каким-то особенно строгим, как накануне конца света...
Сегодня дракон сказал, что пройдет время и меня, как брусок дерева, обтесает жизнь, сделает грубой и прочной, и тогда я смогу не задумываясь пробивать такие же бумажные стены, какие я строю сейчас вокруг себя от него. И я стану это делать непременно, и он заставит меня этому научиться во что бы то ни стало. И ведь так и будет, он привык добиваться своего во всем и чего бы это ни стоило. И ведь это очень удобно и как будто совсем не страшно. И ведь это уже происходит. Что если подойдя к зеркалу, я не увижу там ничего, кроме уродливого отражения, и увидев его стану пенять лишь на тусклое освещение, на кривое стекло, на свои глаза, наконец... на что угодно, только не на свой собственный образ...
А мне хочется замереть в этой минуте, в этой темной комнате, в несбывшемся, в ожидании, с чуть пьяным и одиноким голосом в наушниках... А это время, которое движется постоянно.. если я когда-нибудь, не скоро, стану настоящей машиной времени, что смогу я сказать тем, кто захочет совершить со мной это путешествие, будет ли для меня еще важно что-то сказать или что-то услышать, или я так устану, так напитаюсь драконовых наук, что дождь будет навевать лишь сонливость и только?