Снова страх. Такой, что покалывает в кончиках пальцев и будто от этого волной - мелкая дрожь по всему телу. Я снова никак не могу ухватить себя и потому слушаю джаз. Если и рождаются какие-то мысли, то они рождаются метафорами, анналогиями.
Кажется верным, что мышление и оформление его в слова все же не совпадают, хотя многие авторитетные ученые и утверждают, что "человек мыслит словами". Есть совершенно четкое ощущение, что мысль формируется до слова, а решение принимается возможно даже до мысли, вернее до того момента, как мы думаем, что приняли решение, то есть фактически бессознательно, не нами, а кем-то, кто кто сильнее и больше, и нами владеет. Это звучит как-то глупо, но почему-то ощущается как очевидное.
И что тогда свобода воли, что смысл, что счастье?