Слова
Днями и ночами напролет он читает и пишет, а по утрам и по вечерам – рассказывает мне, что прочел или написал днем и ночью. Он носит свои слова как одежду, как меч и как щит, как яд и как тонкое покрывало, как камень и как крылья.
Порой наступает момент, когда он должен меня оставить. Тогда все деревья в нашем саду становятся черны воронАми, а все реки и ручьи наполняются солью. Раз за разом я колю свои пальцы веретеном, но уснуть не могу - лишь закрою глаза, как тотчас слышу звуки печальной процессии: идут никуда ниоткуда, жалостно стонут, звенят цепями и бьют в барабаны. Все вокруг кажется сном, и под ногами рождается бездна.
- Я не таблетка и не микстура, не тайная тропа для побега из вашей тюрьмы! В меня не стоит бросаться как в омут, что бы спастись от собственных жалящих ос… я лишь человек! – кричу им, - я лишь человек, оставьте!
Но стоит мне услышать слова, что летят ко мне через время и все расстоянья, я снова нахожу в себе силы сказать любому из них: «Позволь, я возьму твой камень, расправь свои плечи, не бойся смотреть на меня, как иначе спасемся?».
Алхимики из соседней деревни говорят, что когда-нибудь настанет день, когда в нем останутся одни только слова, но они не знают, о чем говорят.
Их путеводная нить, маг по имени Светозар, приручает действительно поражающие воображение и сердце слова и всегда распространяет вокруг себя волны радости и тепла, но его слова похожи на золотые клетки. Да, они так чудесны, что птицы поют в них свои удивительные песни, но они все же клетки.
Слова же моего единственного, как птицы, которые летят к югу, и как стрелы, которыми кентавры целятся в солнце, и как его руки, которые всегда согревают мои, мягко сжимая их, будто распускающийся бутон хлопка... Они не похожи на слова мага Светозара, и уж конечно совсем не похожи на те, которыми пользуются наши соседи, ведь они ничего не увидят, пока не начнут говорить. Его слова всегда стремятся достичь и никогда не захватывают, они чисты и свободны.
Мои же слова похожи на сухую траву, стебли которой ломаются в руках, оставляя на пальцах горьковатый запах. Я мечтаю научиться молчанию, настолько же настоящему, живому и наполненному, как его слова.
Украденный голос
Он, пожалуй, хорош собой и поэтому время от времени соседки придумывают какую-нибудь пакость, что бы меня наказать. Сегодня они украли мой голос. Вечером, когда мы пили чай с вареньем из летних яблок на веранде нашего дома, построенного на воздушных сваях, сильно волнуясь, я сказала ему:
- Я всегда говорила, что у меня нет своего голоса, но ты убеждал меня, что у каждого есть свой голос, даже если бы он захотел, что бы это было не так. Разве ты не видишь, что случилось сегодня?Он качает головой, будто специально ловит слабые блики заката что бы я не могла разобрать его взгляда за стеклами очков.
- Они украли мой голос. Увидев, что мои слова так близки тебе они забрали их у меня и теперь все говорят совсем так же, как я. А я сама больше не могу говорить так, как говорила еще утром, ведь у меня больше нет уверенности, что ты расслышишь мой голос в их стройном хоре. Я должна придумать что-то другое, говорить иначе, так, что бы ты услышал, но у меня не выходит…
Он тихо улыбается, и я пытаюсь объяснить снова:
– Все это не мой голос, я перебираю чужие слова рассеянно, как равнодушная рука перебирает четки, и выгляжу смешной. Но ты не смейся надо мною и не злись, я найду новый голос, и ты услышишь его в этом хоре.
- Родная, - говорит он, беря мою руку и укрывая ее своими ладонями, как створки раковины укрывают жемчужину, только мягко и нежно, будто ветер туманом землю, - в этом стройном хоре я услышу твой голос всегда. Я услышу его, даже если ты будешь молчать.