Почему-то я давно уже этого не делала - не сидела перед окном, наблюдая за дорогой и окнами дома напротив. Так странно было, будто заворачиваясь в тонкое-тонкое покрывало из нежности и внутренней успокоенности, снова сидеть и отмечать про себя, что человек на пятом этаже все-таки купил шторы и я теперь не вижу его телевизора, на втором этаже - опять танцы, а мужчина с седьмого все также выходит на балкон покурить и стоит там долго-долго, свесив руки вниз, несмотря на срывающиеся с жестяной крыши капли.. смотреть как три окна, расположенные друг над другом, мерцают точно в такт - значит хозяева смотрят по телевизору одну и ту же программу, ощущать шаг одиноко бредущего по мокрому асфальту мужчины и дрожание под его ногами дороги когда совсем рядом проезжает самосвал, искать однажды явившуюся тень на торце другого дома.. будто возвращение ко мне той, только немного другое, немножко извне, немножко с другим осознанием совершенных мгновений и того, что к ним приводит...