Я видела его, он выглядел несчастным, он БЫЛ несчастен. Он больше не казался мне красивым.. только несчастным и расстроенным. Сейчас мое воображение уже рисует его иначе, чище и строже, но я знаю что он был другим в тот момент, он был раздосадован, озабочен, на его переносице пролегли морщины и не было ничего кроме этого, ни нежности, ни любви, ни признака узнавания. Но он знает меня и помнит, я чувствую это подсознательно и это не внутреннее самоубеждение, это знание, истинность которого живет внутри, пришедшая откуда-то извне.
Я перечитывала сегодня его статью снова и снова и снова была удивлена и восторженна его словами. Не помни он меня, считай двуликой обезьяной, лишь отсутствием, отпадением от Него, лишь маской, это ничего бы не изменило, я вижу насколько удивителен он, насколько искренни и чисты его слова. Человек, говорящий так, не может быть тем, кем рисует его Дракон. И это стихотворение Блока.. хорошее, мое.