Я как будто пишу книгу о другом человеке с которым познакомилась в поезде и случайно услышала его историю, но нужно было сойти и оттого история осталась незаконченной, и я могла бы ее закончить, потому что человек этот вроде и похож на меня, за исключением того, что у него все было по-настоящему, а у меня придуманное, нарисованное крохкими мелками на картоне, так что от сильного порыва ветра все краски смешиваются и разлетаются. Но не могу подобрать слов для того что бы дать этому всему достойное обрамление... а может быть и не достойное, но именно то, которое бы ему соответствовало.
Потому когда я начинаю обнаруживать слова, взгляды и чувства которые еще совсем недавно были только моими, принадлежали только мне как странное и извращенное сокровище, в ком-то другом, с той лишь разницей, что у меня это мифология, а у них жизнь.. ммм..
так и хочется сказать - "Ну оставьте хоть что-нибудь"..
А вообще все это бред, лишь еще одна придуманная трагедия, потому что стоящая вода загнивает и портится, а ручьи тем и радостны, что из них можно пить, их можно слушать, в них никогда нельзя войти дважды.. а в одно болото можно.