После прочтения книги задумалась насколько сильно я изменилась за последние полтора года (время, прошедшее с момента чтения первой книги Сафона, "Тень ветра", которая меня тогда так взволновала). С грустью думаю, что к этой осталась почти равнодушна.
Эта история (как и "Марина", кстати), будто собрана из тех же самых кусочков, но в итоге картинка, отражающая солнце не складывается, чего-то не хватает. Вкус бурных темных страстей из грошовых романов, опасных улиц Калькутты, детская влюбленность, немного мистики, семейные тайны и даже грустная улыбка пожилого интеллигентного директора приюта, в которой угадывается отец героя "Тени ветра", - все то же, но как будто потерян какой-то секретный ингредиент. И я не знаю что это.
Но язык истории по-прежнему хорош.