Зачем же ты рвался сквозь ночь?

Извлечено на свет Божий из внутренней книги
рыцаря с королевским плюмажем в 19 день лета, с. 11 314.

«…ты видишь: выросла трава – сними свои доспехи, сядь у древнего дуба, пей вино, касаясь девичьей тонкой руки невзначай, лови меж ударов сердца дивное это «сейчас…так глубоко…так странно…». Пусть мысли ее тебе станут порогом, пристанищем в долгом пути по пустынным и диким местам, где дом лишь для темных драконов, где бьются за славу и деньги, где что ни день – то потерян, где что ни звук – то фальшив, где змеи лишь пыльных дорог с тобой всегда без конца... Сейчас вы так близко, ноги поджав, на траве, и сочные стебли еще не растут через вас… Не затем же ты рвался светить, что бы выйдя из ночи, сказок пустых рассказав, снова в сон погрузиться? Не затем же…».

@темы: ПОДСОЛНЕЧНАЯ ЛЕТОПИСЬ, Рыцарь с королевским плюмажем

---

Кажется, чем дальше, тем меньше я осознаю то, что говорю или делаю. Объясняю себе, что это просто такой период, что сейчас я немного болею, что попадаю в новые ситуации, что все дело в возникающей необходимости «идти так, как чувствуешь, не боясь прыжка в пустоту», как говорили зимой руны. Читаю разное (особенно последнее) из «Страниц…» и ловлю себя на мысли, что пытаюсь угадать ответ на вопрос «а что она хотела этим сказать?». Ерунда какая-то).
* * *
Вдруг иногда осознается очевидное – книги это не просто книги, это живой человек со своей историей. Даже если не знаешь, как на самом деле выглядит автор, все же представляешь его себе: кого-то в уютном продавленном кресле с чашкой дымящегося какао и охапкой полевых цветов, оставленных на раскрытом окне пробежавшей соседской девчонкой; кого-то бродящим по темным, узким улицам, утопая в грязном смешанном с солью снегу; кого-то за кружкой темного пива, запустив пальцы в волосы наблюдающего за официанткой с узкими глазами и точными движениями… И тогда начинаешь чувствовать важность того момента, когда берешь в руки книгу и открываешь ее на первой странице, и ответственность за то, как станешь ее читать, и, конечно, потом становится очень неловко, когда в каком-нибудь контакте, заполняя приложение о книгах, приходится расставлять оценки (1 или 5 звездочек?).
* * *
Записываю слова из рассказов Кортасара, показавшиеся важными, хотя понимаю, что до конца даже не отдаю себе отчета в том, почему выбираю именно эти, а не любые другие. Почти все рассказы оказались близкими и прочтенными своевременно. Это истории из тех, которых ждешь, и которые всегда приходят именно в тот момент, когда нужно, и поэтому, читая их, ты даже не утруждаешь себя необходимостью что-то объяснять, складывать сюжетные линии, разбирать образы или выводить главную мысль. Они текут так спокойно и плавно, как наша обмелевшая Двина, и как его речь, и как встающие перед глазами картины, похожие на собственные воспоминания о том, чего никогда не было…
И все-таки из книги, которую завтра утром придется сдать в библиотеку, хочется выдернуть и задержать у себя чуть подольше именно эти несколько строчек, эти несколько фраз, которые показались важными.

Х. КОРТАСАР «ГРАФФИТИ» / СПБ: КРИСТАЛЛ, 2002

ФАЗЫ СЕВЕРО
«…Мотыльки один за другим улетали от лампы и начинали кружиться вокруг Северо, облепляя его волосы, губы и лоб, превращая его в огромную трепещущую маску, на которой только глаза еще принадлежали ему, и эти глаза неотрывно смотрели на лампу, вокруг которой упрямо кружился в поисках выхода единственный мотылек…» с.19

ЛОДКА ИЛИ ЕЩЕ ОДНО ПУТЕШЕСТВИЕ В ВЕНЕЦИЮ
«…В поезде ей думалось поспокойнее, но страх не уходил. От чего она бежала? Не так-то легко принять благоразумное решение и похвалить себя за то, что удалось разорвать связь времен. Оставалось только разгадать причину страха, будто Адриано, бедный Адриано, был дьяволом, будто искушение полюбить его всерьез – это балкон, открытый в пустоту, с которого тебе предлагают прыгнуть и безоглядно лететь вниз…» с.49
«…Она вдруг почувствовала необходимость, что бы рядом был кто-то живой и чужой одновременно, что бы можно было уйти в разговор, который уведет ее от этого отсутствующего состояния, от этой пустоты, которая портила ей день и все, что бы она ни делала…» с.53
«…опять бежать, но почему? Ей надоело убегать от пустоты, не зная, от чего она бежит и действительно ли бежит, или как те голубки у нее перед глазами, которые притворяются, что им надоели спесивые атаки самцов, но которые в конце-концов кротко уступают им, распушив свинцово-серые перышки…» с.65

ЗАПИСИ В БЛОКНОТЕ
«…потом я заплачу за кофе и обязательно спущусь, хотя не знаю пока, как я это сделаю, где я возьму силы, что бы спуститься ступенька за ступенькой сейчас, когда меня знают, сейчас, когда меня в конце концов узнали, но это уже не важно, записи будут закончены, и я скажу: господин префект или господин начальник полиции, кто-то ходит там, внизу, кто-то ходит по перрону и, когда никто, кроме меня, не видит и не слышит, заходит в едва освещенную кабину и открывает сумочку. А потом плачет, совсем недолго плачет, а потом, господин префект, говорит: «Как там канарейка, ты приглядываешь за ней? Даешь ей по утрам семя и немножко ванили?»…». с.97

ГРАФФИТИ
«…Началась другая жизнь, таинственная, прекрасная и полная опасности одновременно. То и дело ты сбегаешь с работы в надежде застать ее врасплох, выбираешь для рисунков улицы, которые можно обойти коротким простым путем, возвращаешься на рассвете, в сумерках, в три часа утра <…> однажды вечером первый рисунок сделала она, ты увидел его: красными и голубыми мелками на воротах города, используя структуру изъеденного жучком дерева и шляпки гвоздей. В нем была вся она – манера, краски, - но, кроме того, это была просьба или вопрос, способ обратиться к тебе…». с.130

РАССКАЗ ИЗ ДНЕВНИКОВЫХ ЗАПИСЕЙ
«…единственное, чего я достиг, - это все время повторять себе, как я хочу написать рассказ про Анабел, и вот еще одна исписанная страница в тетради и еще один день с ненаписанным рассказом <…> и я думаю сейчас, как же прав Деррида, когда он говорит и говорит мне: «У меня нет ничего: ни самого предмета, ни его бытия, ни моего бытия, ни объекта, ни субъекта, ни стремления познать природу вещей». И правда, стремления нет, потому что отыскивать Анабел в глубине времени – значит снова и снова углубляться в самого себя, а это так грустно, писать о себе, когда хочется и дальше воображать, будто я пишу об Анабел…» с.190

@темы: люди говорят, дневник читателя, слова о словах

---

В аське когда оффлайн смайлики приходят иероглифами.
По пути домой вижу человека, который стоит под дождем глядя прямо перед собой, зажав в руке веточку жасмина, а за плечом у него надпись "Витебск - город чудес..."
И повсюду - снова - знаки).
Трактую их как могу и как просится и так тепло от этой радуги.

p.s. А еще, Касторка - хорошая девочка

@темы: сиюминутное

---

У меня температура и это обстоятельство даже радует. В последнее время если вечерами меня не занимают делами и разговорами я веду себя особенно глупо: таращусь на дождь, пускаю мыльные пузыри, погружаясь в мутное и захватывающее чувство тревоги, похожее на цветные пятна и разводы на поверхности этих самых пузырей, бегаю по форумам, ищу (и нахожу же!) тайные послания... Теперь я буду пить таблетки и спать - насколько же это лучше.

* * *
Я бы тоже хотела написать про то, как поджимаются пальцы на ногах, какие плечи у мужчин в транспортре и как хочется положить на них руки или, нагнувшись, тихо подуть, что бы дернулась прядь волос, когда они сидят так близко в трясущемся кресле полупустого трамвая, прямо и неподвижно передо мной, но...

@темы: сиюминутное

---

Кажется, у меня на работе с сегодняшнего дня начался спонтанный отпуск. Наверное так только у нас бывает: приходит человек и два часа торчит под дверью в ожидании пока ему отопрут офис - а нет никого).
Вчера ночью провожали родственников из Петербурга и сердце ворочалось внутри в такт громыханию поезда, будто нарочно запутываясь в ощущение чьей-то нежности, тревогу за человека, отправившегося в другой город за ответами, и строгие лица сказочников братьев Гримм, с вызываемым ими ощущением тонкого сплава нужности-ненужности...
Июль все приближается и приближается (а за ним и август!), то ли как драконоподобный трамвай, то ли как окончание срока тюрьмы, которого так ждала, что уже боишься...

@темы: сиюминутное

---

Упрямо, медленно, тонко и так глубоко проникает в меня твое заблужденье

@темы: рисую

---

Где ты, мой цвет?

Где ты, мой цвет?
Здесь закат красит алым
пустые стекла домов,
и поездом летит запоздалым
к лежащим в гробу любовь,
Здесь на темном фасаде окно
желтым светом во тьму кричит,
здесь во сне будто пьют вино,
и сладость его горчит...
здесь слова как сухая листва
с веток карих наземь летят...
здесь шумит на ветру трава,
но косцы никогда не спят...
здесь сомненьями полон рот,
будто серой сырой землей,
здесь в тени зеленой все ждет
не случившийся, но живой...
в синей юбке (иль в синем чулке?)
по оранжевым улицам в пляс,
будто линиями на руке
ритуальный гремит джазз...
а во сне - малиновый смех...
и как сорванный белый цветок
для меня, для него, для всех
так красив и так одинок
Обернувшись глядит назад,
сиет огнем золотым...
фиолетовый манит взгляд,
а голос легок как дым:
- Ищи же, ищи свой цвет...
Иди же, иди за мной...
Но есть ли мне путь или нет?
Где же мой цвет и какой?
Есть ли он или нет?
Где же он и какой?

@темы: стихи

---

Тоска

@темы: рисую

---

Темнота наползла очень быстро, ветер, в темной комнате сквозняк и моль бьется о горящий монитор. Гроза. Сначала мне казалось, что это человек с зеркальцем, стоящий на крыше дома напротив, подает мне тайные сигналы, а теперь вижу - молния, гром, дождь.
Это так сильно и так красиво.
Нужно уходить.

@музыка: Ketil Bjornstad - The River IV

@темы: сиюминутное

---

Меня спасают темные ангелы и каждое слово пролетает как стрела у самого сердца. Я попеременно чувствую то сбивающий с ног ветер, то будто меня обнимают чьи-то мягкие руки. Ездишь в своем трамвае "зайцем", а потом вдруг получаешь сразу несколько билетов - как тут не растеряться? который из них счастливый? Что бы понять нужно складывать совсем другие цифры или совсем не складывать. И я стою, замерев, глядя на эти билеты в руках во все глаза, и внутри все скребется и дрожит от нежности. Нежности и тревоги.
И даже маленькие забавности снова пишутся (я уж думала, что не смогу сдержать обещания).

@темы: Э.М., слова о словах

---

Что же делать с горшочком? (для Little_Violet))

Однажды маленький мистик нашел небольшой, но красивый горшочек. Горшочек, судя по всему, был сделан из глины, взятой с подножия южного утеса, потому что поверхность его была теплой, немного шершавой и пахла сухими травами, растущими там же, на самой границе Железного королевства. Маленькому мистику нравилось проводить по нему пальцами или прижиматься холодной щекой к его изгибам. В такие минуты он тихо шептал в шершавую пористую глину «скажи мне, для чего ты предназначен, и как мне использовать тебя?».
Может быть, думал маленький мистик, это тот самый горшочек из сказки братьев Гримм и стоит мне только приказать «горшочек вари!», как он станет варить, и повсюду побегут ручьи и реки из каши? Маленький мистик представил, как, уже наевшись до отвала, он заползает на крышу, что бы спастись от крупяного потока, как карлик выхватывает свои драгоценные сокровища из горячего варева, как русалки таращатся на все это своими большими, бледными, похожими на полные луны глазами…
Дуля под окном прыгает с ветки на ветку, и маленький мистик думает, что, наверное, такой красивый горшочек можно употребить и на что-то другое, кроме варения каш, например… посадить в него цветок.
Если спуститься к подножию холма, на котором стоит башня, можно увидеть прекрасное маковое поле. Нежные лепестки цветов дрожат на легком ветру, обнажая спрятанные в сердцевине маковые росинки – лучшее снадобье для глубокого безмятежного сна.
Маленький мистик хотел бы посадить один из этих тонких маков в свой горшочек, но они отказывают ему мягко, как умеют делать одни только цветы – им так хорошо здесь вместе под солнцем, их корни сплелись под землей, их стебли наполнены соками этого места, а в дне горшочка даже нет дырочки, которая необходима для того, что бы они могли дышать…
Маленький мистик опускается на землю, прижимая к себе свою находку, что бы немного отдохнуть и попадает в удивительный, совсем иной мир. Гибкие стебли маков оплетены тонкой травою, качаясь на листе подорожника, смотрит на него глазастая стрекоза, выстроившись в линию, бегут по травинке муравьи, а там, в тени лопуха, похожий на Сизифа, катит свой ком скарабей… Маленький мистик закрывает глаза, и слух его обостряется. Он слышит как маленькие сороконожки взбираются по поверхности глины, как трещит над ухом сверчок, как мотылек взмахивает крылышками, как опускаются с цветка на цветок ленивые сонные пчелы… Вот бы заключить все это живое, шевелящееся царство в горшочек, думает он, и холодными осенними вечерами, прислонив к его поверхности ухо, слушать как все эти бесчисленные осы, букашки и мотыльки жужжат и ползают внутри…
Но нет, конечно, он этого не сделает – горшочек слишком маленький и темный даже для букашек, к тому, же ему совсем не хочется держать кого-то у себя силой. Вместо этого в горшочке можно хранить какие-то ценные вещи или даже просто безделушки, а можно, в минуты когда становится грустно, перевернув его вверх дном играть на нем как на барабане – пускай тогда ветерок подыгрывает, стуча в черепицу крыши или свистя в оконные щели…
Маленький мистик снова дома - что бы что-то придумать нет ничего лучше чая с шиповником и куска ванильного пирога. Белая ворона Дуля смотрит на своего хозяина игривыми глазками, сжимая в клюве рисовальную кисть.
- Ну конечно, молодец Дуля, - восклицает маленький мистик, - горшочек можно употребить как холст! Можно нарисовать на его поверхности что-нибудь красивое, а солнце высушит краски и наполнит их еще большим теплом и светом… Но с другой стороны, - улыбаясь продолжает он, - нам с тобой все равно придется думать что делать с уже раскрашенным горшочком… К тому же, он нравится мне таким…
Ворона согласно каркает и, оставив кисть, перелетает на плечо маленького мистика.
- Можно, конечно, закопать в нем клад… Представь как интересно будет кому-то отыскать по карте сокровище! Жаль только, что сокровища у нас как раз и нет…
Задумавшись, маленький мистик смотрит в окно, туда, где русалки плещутся в прозрачной зеленой воде. Он думает, что из горшочка можно сделать лодку для мышей и играть с ними в пиратов или просто отправить их в опасное, полное чудес и приключений плавание, но где сегодня найдешь таких мышей, которые добровольно согласятся полезть в воду в обычном горшочке, пусть и таком удивительном? Нет… мыши слишком умны и практичны, они и не на всякий-то корабль сядут.
Конечно, если горшочек вдруг разобьется он придумает что с ним делать. Из мелких черепков можно сделать мозаику и выложить ей на стене башни какой-нибудь орнамент, или сделать из них руны, а из крупных можно сложить домик для птиц – любят же они греться на черепице… но никто ведь не станет просто так разбивать хороший горшочек только потому, что не может придумать для чего его употребить в целом виде!
Ветерок хохочет, качаясь на ветках дерева как гоняющий голубей мальчишка.
- Эй, - говорит он, - если сам не знаешь что с ним делать его всегда можно подарить другу!
Ну конечно! Почему он сам об этом не подумал? Маленький мистик, стуча каблучками, сбегает по лестнице вниз. Карлик уж точно найдет горшочку применение, он всегда знает, что делать с вещами.
Карлик слушает объяснения и предыстории маленького мистика немного как всегда насмешливо, но когда, наконец, видит горшочек, в глубине его похожих на темные щели глаз отражается неизвестный огонек.
- Спасибо, - говорит он как будто удивленно, - это как раз то, чего мне не хватало.
Передавая горшочек в его теплые и немного шершавые ладони, маленький мистик чувствует, как поверхность предмета сладко вибрирует, будто не только маленький мистик решил, наконец, свою задачку, не только карлик нашел нужную ему вещь, но и сам горшочек, наконец, обрел свое место.

@темы: Маленький мистик, Карлик, БАШНИ НА МЕРИДИАНЕ

---

Любовь, которая ищет что-либо помимо раскрытия своей собственной тайны,
это не любовь, а расставленные сети, в которые ловится лишь бесполезное.
© Халиль Джебран.

@темы: люди говорят

---

Как много все-таки иногда делает немного пива и разговор с незнакомыми людьми, наполненный ничего не значащими фразами и пустыми шутками. Мы сидели на моих стишках во дворе нашей школы и мне как-то все время думалось, что может выйти какой-нибудь учитель и будет ужасно стыдно). Эта маленькая тревога всерьез вытеснила на этот вечер большую, неназываемую. Мы просто листали книгу, слушали истории от "утопленника" и певца-юриста, выясняли, что если собрать денег у одного из них можно купить качественную палатку для грядущей поездки...
Хороший вечер, несмотря на то, что в какой-то момент он грозил развалиться и задавить обломками. Его спасло вдвойне родное и дорогое от того, что обрамлялось звуками некой "Тяни-Толкай" и другой белорусской поп-музыки (как у них это все сочитается?), прозвучавшее вдруг из динамика чужого телефона "...У шамана три руки...".
Я вспоминаю песню в исполнении Юрия Наумова, отправленную мне на стену в контакте. Она загружалась частями и остановилась на фразе "я говорил тебе сто тысяч раз и я повторяю вновь, я не могу жить без тебя мне нужна твоя..." и в наступившей паузе я думаю - что? мне нужна твоя кровь? мне нужна твоя любовь? Наверное кровь... а выпадает любовь. Всюду вижу осуждающие знаки.
Я ничего не понимаю в любви, я умею только тосковать и тревожиться.

@музыка: Ketil Bjørnstad - The River X

@темы: Э.М.

---

Слова

Днями и ночами напролет он читает и пишет, а по утрам и по вечерам – рассказывает мне, что прочел или написал днем и ночью. Он носит свои слова как одежду, как меч и как щит, как яд и как тонкое покрывало, как камень и как крылья.

Порой наступает момент, когда он должен меня оставить. Тогда все деревья в нашем саду становятся черны воронАми, а все реки и ручьи наполняются солью. Раз за разом я колю свои пальцы веретеном, но уснуть не могу - лишь закрою глаза, как тотчас слышу звуки печальной процессии: идут никуда ниоткуда, жалостно стонут, звенят цепями и бьют в барабаны. Все вокруг кажется сном, и под ногами рождается бездна.

- Я не таблетка и не микстура, не тайная тропа для побега из вашей тюрьмы! В меня не стоит бросаться как в омут, что бы спастись от собственных жалящих ос… я лишь человек! – кричу им, - я лишь человек, оставьте!

Но стоит мне услышать слова, что летят ко мне через время и все расстоянья, я снова нахожу в себе силы сказать любому из них: «Позволь, я возьму твой камень, расправь свои плечи, не бойся смотреть на меня, как иначе спасемся?».

Алхимики из соседней деревни говорят, что когда-нибудь настанет день, когда в нем останутся одни только слова, но они не знают, о чем говорят.

Их путеводная нить, маг по имени Светозар, приручает действительно поражающие воображение и сердце слова и всегда распространяет вокруг себя волны радости и тепла, но его слова похожи на золотые клетки. Да, они так чудесны, что птицы поют в них свои удивительные песни, но они все же клетки.

Слова же моего единственного, как птицы, которые летят к югу, и как стрелы, которыми кентавры целятся в солнце, и как его руки, которые всегда согревают мои, мягко сжимая их, будто распускающийся бутон хлопка... Они не похожи на слова мага Светозара, и уж конечно совсем не похожи на те, которыми пользуются наши соседи, ведь они ничего не увидят, пока не начнут говорить. Его слова всегда стремятся достичь и никогда не захватывают, они чисты и свободны.

Мои же слова похожи на сухую траву, стебли которой ломаются в руках, оставляя на пальцах горьковатый запах. Я мечтаю научиться молчанию, настолько же настоящему, живому и наполненному, как его слова.

 

Украденный голос

 

Он, пожалуй, хорош собой и поэтому время от времени соседки придумывают какую-нибудь пакость, что бы меня наказать. Сегодня они украли мой голос. Вечером, когда мы пили чай с вареньем из летних яблок на веранде нашего дома, построенного на воздушных сваях, сильно волнуясь, я сказала ему:

- Я всегда говорила, что у меня нет своего голоса, но ты убеждал меня, что у каждого есть свой голос, даже если бы он захотел, что бы это было не так. Разве ты не видишь, что случилось сегодня?

Он качает головой, будто специально ловит слабые блики заката что бы я не могла разобрать его взгляда за стеклами очков.

- Они украли мой голос. Увидев, что мои слова так близки тебе они забрали их у меня и теперь все говорят совсем так же, как я. А я сама больше не могу говорить так, как говорила еще утром, ведь у меня больше нет уверенности, что ты расслышишь мой голос в их стройном хоре. Я должна придумать что-то другое, говорить иначе, так, что бы ты услышал, но у меня не выходит…

Он тихо улыбается, и я пытаюсь объяснить снова:

– Все это не мой голос, я перебираю чужие слова рассеянно, как равнодушная рука перебирает четки, и выгляжу смешной. Но ты не смейся надо мною и не злись, я найду новый голос, и ты услышишь его в этом хоре.

- Родная, - говорит он, беря мою руку и укрывая ее своими ладонями, как створки раковины укрывают жемчужину, только мягко и нежно, будто ветер туманом землю, - в этом стройном хоре я услышу твой голос всегда. Я услышу его, даже если ты будешь молчать.

---

Чувство Октября

Однажды Октябрь Борисович попал в больницу. Колесников узнал об этом в тот же день и придя обнаружил его спящим вытянувшись на кровати как тонкая наполовину сгоревшая лучина.
Стараясь не разбудить его, он тихонько сел на стул в изголовье. На тумбочке лежал лист бумаги. Не двигаясь что бы старый стул не заскрипел Колесников скосил глаза и прочитал:
«…Сначала это чувство похоже на легкий оттенок ностальгии, который приходит в середине путешествия, когда ты уже посмотрел все достопримечательности, и все, что казалось таким необычным и поражающим при первом взгляде, стало казаться естественным, привычным, затершимся и незаметным, как домашние тапочки.
Потом оно приобретает привкус волнения перед экзаменом, какое испытываешь, когда не успел выучить все билеты и сидишь перед кабинетом, бессильно глядя в конспекты и подпирая голову рукой, что бы скрыть горящие от стыда уши. Преподаватель слишком очевидно возлагал на тебя большие надежды, да и ты сам его всегда особенно уважал, а тут вдруг почему-то взял и не подготовился...
Затем чувство нарастает, захватывая в себя, как котящийся с горы снежный ком захватывает поломанные ветки и мелкие камни, слова, поступки, имена, лица. Хочется схватиться за телефон, что бы услышать чей-то голос, но нет номера, который следует набирать в такую минуту. Становится трудно дышать. Я бы сказал, что в этот момент ты испытываешь то, что испытывает прыгающий в первый раз парашютист, когда его ноги отрываются от кабины самолета, если бы когда-нибудь в своей жизни делал это. Но я этого не делал, следовательно, не могу пользоваться такой метафорой. Однако же я знаю, что следует дальше.
А дальше чувство уже почти нестерпимо. Оно близко к тому, что испытываешь, когда единственный по настоящему дорогой тебе человек во время встречи после долгой разлуки говорит с тобой рассеянно; или когда кто-то сообщает, что уезжает навсегда и пока не знает где поселится, обещая позвонить, но ты знаешь наверняка, что он этого не сделает, а ты так никогда и не узнаешь почему; или когда вдруг приходит осознание, что того, кто забыл тебя и случайными встречами с которым жил в течение нескольких лет, не видел уже 7 месяцев, и в этот момент по радио передают, что возле городской ратуши обнаружен труп молодой девушки…
Ты не можешь ничего делать, все кричит тебе о чем-то ужасном, но о чем, ты не можешь ни понять ни услышать. В голову приходит старая статья, вычитанная в каком-то научном журнале, о том, как тонко растения реагируют на близкую к ним смерть живого, как связано все, как отзывается во всем каждая потеря. Ты бежишь на улицу и ныряешь в толпу как в омут, но чувство раздирает тебя изнутри, ты не можешь противиться. Что-то открывается в тебе, будто кто-то грубым движением отшвыривает в сторону какую-то заслонку, и происходит, наконец, то, чего ты так долго ждал – ты ощущаешь весь мир во всей его полноте, во всей его дикой радости и бесконечной боли. Слезы текут из твоих глаз и руки дрожат. Ты слышишь звон, поворачиваешь голову как во сне – похожий на открывшего пасть дракона, с горящими холодным огнем глазами летит на тебя трамвай…»
Вздрогнув, Колесников отрывается от листка, потому что чувствует на себе взгляд. Октябрь Борисович криво ухмыляется. На его бледном лице глаза кажутся большими и горящими. Колесников говорит, что он тут уже давно и ему пора, но он обязательно придет еще. Он берет ключи и, крутя колечко брелка на пальце, запоминает станцию метро, улицу, дом, номер квартиры, запоминает место, где лежат книги, которые он должен принести завтра…
Внутри него скребется какое-то неясное неназванное беспокойство.

@темы: пишу, ГОРОД В.

---

Я слушаю этот грустный джаз и меня одевает в сумерки и ощущение дождя, укутывает в ностальгию по тому, чего не было, в желание коснуться чего-то, что не разрушается и не исчезает... Как в лодке на волнах качает в словах и бессвязных попытках угадать и угадав, приблизиться. Я как больной человек повторяю и повторяю - радость радость радость - а внутри так больно и "причастный тайнам плакал ребенок о том, что никто не вернется назад".
мне так одиноко. мне 24 и все, кого я любила даже не догадывались об этом. и все, кто говорил мне добрые слова - меня никогда не видели. мне так отчаянно хочется прикосновения, ну простого прикосновения... этого "положил голову к ней на колени", этого "прислонилась щекой к его плечу" и молча... вместе... слитно.. общим дыханием.
неужели у меня никогда этого не будет?

* * *
Немножко жуткая, но как всегда интересная. Значит хранители темноты владеют светом... Их действия похожи на веселую игру в мяч, только радость она приносит в основном Птицеподобному, а у девушки странное выражение лица... и эта точка на лбу, то ли что-то вроде тех точек, которые рисуют у себя на лбу индийские женщины (бинди, кажется?), то ли лазерный прицел)
Похоже, что Птицеподобный потому хранитель темноты, что создатель света. Солнце напоминает электрический сгусток, сорвавшийся с его странных пальцев, и девушка реагирует на него, как наэлектризованная.
А потом возникает чувство, что это только дискотека, а над головой у них нечто вроде этого светящегося шара 60-х и они танцуют в темноте на своих капытоподобных каблуках... потому и хранители темноты.


 

@темы: Э.М.

---

Сегодня на работе, когда меня наконец оставили заходящие слишком часто строители из соседнего отдела (похожие на персонажа Умки - "дворник-аристократ, хорош как умирающий Сократ"), я наконец снова слушала Пикник.
У меня разболелась голова.
Конечно, на самом деле, это не музыка виновата, но я так испугалась! В голове завихрились воспоминания о том, как это было со мной тогда, когда папа принес диск неизвестной еще группы что бы я отвлеклась от БГ и как я была взята этой музыкой в плен и не могла ее не слушать, несмотря на то, что мне становилось физически плохо. Конечно я отвлеклась. Конечно я влюбилась. Конечно стоило упасть в обморок что бы услышать по-настоящему, впустить внутрь и уже не отпускать.
А сегодня у меня заболела голова, совсем немного, и где-то в солнечном сплетении что-то дернулось, будто подцепили на железный крюк, и чего-то теплого внутри коснулась рука какой-то смутной, неясной тревоги.
Но дело не в этом. Мне все время кажется, что я играю на растроенном инструменте и другая часть меня как будто пихает меня в бок и с насмешкой говорит: "по-моему ты лажаешь, детка"...

@темы: Э.М.

---

Давно не наблюдала за своими любимыми поисковыми фразами) Когда я читаю их мне кажется будто я осторожно трогаю пальцами какое-то сокровище).

вот что было в прошедшем мае...

...разумеется вечный "андронный колаэдр" (а также его пуск, запуск и взрыв)) и так интересующие всех "поцелуйчики" и "подсматривания в окна", неожиданная "виолончель", "фотографии людей (и) музыки", удивительные "руки Башмета" и охватившее теплом "орхидеи цветут".
Искали также Цоя, Аненского, БГ, Кедрова, Публия Овидия Назона, Владимира Караткевича, Игоря Рахильсона, Иону, Минотая и Дионисию, Павича, мой родной Нью Хогвартс, и, конечно, нежно любимого Э.Шклярского и его "И нет и никогда не будет".
Неизвестно откуда взялись "кактус сплетенный из бисера", "эффекты театр" и "богиня полуночи".
Известно откуда - "знак за рулем инвалид" и "цветок ненастья".
А еще фразы, слова, откровения и неожиданные признания неизвестных (за каждой - самостоятельная история): "безумно захотелось сойти сума", "близко ко мне люди", "пропала учительница в гомеле" (надеюсь ее найдут!), "синоним слова бесперспективный", "скучаю", "я умираю как хочу его"
(...представляю как кто-то сидит и набирает эти слова в строке поиска...)
И конечно вопросы: Как из смайликов сделать цветок? Что за народ чудь белоглазая? Как нарисовать машину времени? Существует ли она? Какого пола Julber? Как сделать воздушного змея? Что нам делать с пьяным матросом? Какая главная тема колыбели для кошки?
А еще "Непутевая путеводная Чиж" (признавайся, что там у вас?))))

---

Одни и те же слова говорят нам о противоположных вещах. Конечно, есть особые многозначные, невероятно наполненные в смысловом значении формы, и стихи Э.М., определенно, стоят в ряду таких вещей. Но в момент нашего несовпадения уже не важно кто прав, а кто ошибается, кто действительно знает о чем говорит и кто выражает минутное чувство и убежденность ниоткуда.
Коварство слов всегда вмешивается в мои мысли о желании встречи.
Мы можем сказать "я - это ты" и поверить, что между нами и правда нет никакой разницы, а спустя всего 10 минут понимать одни и те же слова противоположно. Это пугает.

*
"Знаки - они повсюду!") То смайлики в наушниках вместо фона, то загадочное самовозвращение в iсq, то удивительное пушкинское "трепещет и звучит, и ищет, как во сне..." вместо кнопочки "найти" в яндексе. Поисковик сегодня так романтичен... и вроде даже не день рождения Пушкина...)

@темы: слова о словах

---

Усомнившийся

* * *
Он все еще спускается к ним, принимая то человеческий, то звериный, то птичий облик, и снова и снова обнаруживает, что вокруг почти ничего не изменилось. Всегда находится кто-то, кто непременно замечает – «Это не единорог, это просто белая лошадь. Единороги удивительные существа, они обитают в волшебных лесах на границе весны и осени, они полны света и чисты, что делать им среди нас, в этой глуши?». И люди смотрят пристально, сузив глаза, и недоверчиво склоняют головы. Белый единорог уходит в лес, и перепуганные они кричат ему вслед – «Чудо! Чудо!», но никто из них уже не видит его так, как в самую первую минуту. Проходит день за днем, они живут все в тех же ветхих домах в бесконечном и немом ожидании солнца, наполняя жизнь одними и теми же заботами, неотложными делами, пустым желанием, горячими ночными слезами и холодными дневными обещаниями. Торговые караваны, изредка проходящие через деревню, двигаются закрыв глаза как во сне – всегда один и тот же товар, одни и те же покупатели, один и тот же маршрут, и каждый камешек на дороге, кажется, лежит на прежнем месте… только белая птица, кружащая в небе, шепчет и смеется, зная, что изменения происходят. Она видит как в стакане сердца одного человека поднимается буря, как тревога по ночам стоит у изголовья кровати другого, как тоска смотрит из глаз третьего на каждого путника, проходящего мимо…
Неловко заделывая дыры в заборах или копая свои огороды они нарочно поворачиваются спиной, что бы не глядеть в ту сторону, куда ушел единорог, но всегда чувствуют его след, потому что оставлен он не на земле, а в сердце. Встречаясь вечером в таверне за кружкой кислого пива, они по очереди упрекают первого усомнившегося:
− Зачем ты сбил нас? Знание о том, что мы не достойны, затуманило нам зрение, и мы потеряли из виду самое важное – сделанный навстречу нам шаг... Как всегда.
− Зачем ты искусил нас? Мы так привыкли ждать солнца, что позабыли, что означает его приход. Можно ли научиться принимать, когда всю жизнь знал лишь потери?
− Зачем ты обманул нас? Куда же приходить свету, как не во тьму? Куда же нести чистоту, как не туда, где грязь? Теперь у нас осталось только смутное, то, что могло бы быть, да не случилось.
Усомнившийся пьет пиво, прихлебывая его как воду. Что он может ответить? Он бы и рад не сомневаться, то таков уж он.
Белая птица летит высоко в небе, роняя слова и звуки. История в Тьмутаракани всегда идет по кругу. Но может быть однажды этот круг станет винтовой лестницей.

@темы: Мастер, БАШНИ НА МЕРИДИАНЕ