...рождения хочется, но готова ли?
...так что я могу?
Какая-то другая работа - вещь, которая кажется важной, но в рамках распределения побег из драконьей пещеры лишь очередная уловка его же, внутри меня седящего, лишь внешний переход в другое место в котором будет все то же...
Какое-то поездочное безумие, вроде путешествия автостопом в Индию или хотя бы в Москву на концерт... никто не одобрит, испугаются, станут кричать и плакать... а мысль уже стучится дятлом в черепную коробку...
Благодарный - отдает через сотворчество.
Значит снова слова и рисунки? Только другие, новые, сотканные из радости открытия, которая как ветер по глазам до слез и в самую глубь... но у меня их нет, ни слов ни красок, я все забыла, если знала когда-то... во рту лишь слова из снов, в которых гигантские головы предлагают посмотреть на себя, из ожидания, из нецелованности...
... и снова и снова это открытие - внутри каждого человека скелет! Слышу как он гремит и скрипит костями... и хочется спрятать этот скрежет в объятиях хотя бы на время. Вот как я склонна ждать и мусолить свою девичью долю... но если и ждать то не колодой же под забором недвижимой, что бы кто-то пришел, взял, положил в печь и заставил гореть...
Где же этот эмоциональный голод?
Когда я гачинаю задумываться, у меня болит голова - я пью лекарства и все проходит. От боли помогает цитрамон, от мыслей - TV. Когда я пытаюсь почувствовать всем существом, у меня дрожат руки и ноги как у первый раз за год вставшего с постели больного. Я оступаюсь и падаю, испытываю боль в разбитом колене, и все чувства кроме этого рассеиваются и пропадают.
Если бы талант... но в него нужно верить, нужно позволять себе, не отказывать в этом праве: быть талантливой, красивой и свободной. Я пока не научилась.
Хотела мастера-учителя и вот меня засыпало их словами. За каждым углом, в каждой комнате, на каждой сцене, в каждой книжке и в нежно-любимых песнях сидит по мастеру, и каждый предлагает свое знание - бери, скрепляй им свою жизнь как цементом... А мне вспоминается тот давний забавный спор в котором мальчик убеждал меня, что философский камень - это цемент. Если посмотреть на это символически он не так уж и не прав.
Что-то случилось...
...все еще случается, происходит, длится.. что-то болезненное, опасное и возможно красивое. Только стекла не вздрогнули.. Может быть задохнется. Я так люблю Вас.
...так что я могу?
Какая-то другая работа - вещь, которая кажется важной, но в рамках распределения побег из драконьей пещеры лишь очередная уловка его же, внутри меня седящего, лишь внешний переход в другое место в котором будет все то же...
Какое-то поездочное безумие, вроде путешествия автостопом в Индию или хотя бы в Москву на концерт... никто не одобрит, испугаются, станут кричать и плакать... а мысль уже стучится дятлом в черепную коробку...
Благодарный - отдает через сотворчество.
Значит снова слова и рисунки? Только другие, новые, сотканные из радости открытия, которая как ветер по глазам до слез и в самую глубь... но у меня их нет, ни слов ни красок, я все забыла, если знала когда-то... во рту лишь слова из снов, в которых гигантские головы предлагают посмотреть на себя, из ожидания, из нецелованности...
... и снова и снова это открытие - внутри каждого человека скелет! Слышу как он гремит и скрипит костями... и хочется спрятать этот скрежет в объятиях хотя бы на время. Вот как я склонна ждать и мусолить свою девичью долю... но если и ждать то не колодой же под забором недвижимой, что бы кто-то пришел, взял, положил в печь и заставил гореть...
Где же этот эмоциональный голод?
Когда я гачинаю задумываться, у меня болит голова - я пью лекарства и все проходит. От боли помогает цитрамон, от мыслей - TV. Когда я пытаюсь почувствовать всем существом, у меня дрожат руки и ноги как у первый раз за год вставшего с постели больного. Я оступаюсь и падаю, испытываю боль в разбитом колене, и все чувства кроме этого рассеиваются и пропадают.
Если бы талант... но в него нужно верить, нужно позволять себе, не отказывать в этом праве: быть талантливой, красивой и свободной. Я пока не научилась.
Хотела мастера-учителя и вот меня засыпало их словами. За каждым углом, в каждой комнате, на каждой сцене, в каждой книжке и в нежно-любимых песнях сидит по мастеру, и каждый предлагает свое знание - бери, скрепляй им свою жизнь как цементом... А мне вспоминается тот давний забавный спор в котором мальчик убеждал меня, что философский камень - это цемент. Если посмотреть на это символически он не так уж и не прав.
Что-то случилось...
...все еще случается, происходит, длится.. что-то болезненное, опасное и возможно красивое. Только стекла не вздрогнули.. Может быть задохнется. Я так люблю Вас.
С днем рожденья, Борис Борисович.
